XV.

*Un día pensé en dejarme crecer la inconsciencia para no romperme en pedacitos de vos. Soñé en subir al cuello de un recuerdo para verme caer en cascadas por tus besos. Te imaginé desnuda de mí lanzada ahí. ¿Pero dónde? Los perros de la ausencia vinieron a lamerme la nostalgia la noche de mañana. Muerta la rabia se acabó el poema.

XI.

*Nada de lo que hagas, digas, pienses y sientas es original. Siempre antes, alguien te ganó de mano en vivir. Siempre hubo un tropiezo ajeno anterior al tuyo del cual nada aprendiste. Ya hubo alguien que escribió esto y yo sin darme cuenta lo repito. Ya alguien amó y sufrió. Ya fue feliz y se desilusionó. Ya besó. Ya golpeó. Ya fue sin saberlo. Ya existió. Somos una fotografía que vuelve. Somos repetición.

X.

En el amor todos adolescemos. Nadie está exento de nada. A ciencia exacta caeremos uno a uno en él, por necesidad a sentirlo, o a creer sentirlo, que en definitiva es lo mismo. Somos presas de nuestros deseos. Podemos amar con alguien, esté o no ese alguien. La ilusión del enamoramiento. El estado de uno ante ese supuesto amor. Claro está nadaduraporsiempre sea ilusión o realidad. De eso nunca nos enteramos.

VI.

El miedo a vivir. El miedo a no hacerlo nunca. El no miedo a la muerte, sino a la conciencia de que en algún momento todo esto acabe. Todo termine. Nadie te enseña la vida. Nadie te frena. Vivir. Morir en vida, ¿cuántas veces? ¿cuántas muertes dura uno en morirse? ¿cuántas muertes más vas a vivir en mí? Cuando te pienso, vivís. En mí. El olvido es la segunda muerte de las personas. En todos.

Refugio poético

Refugio poético

Me cobijo en el revés del verso

como si el papel fuera un espejo

o yo un holograma de vos

y a veces abro las palabras

para ver si te encuentro adentro

y mimetizarnos

en el impacto que producen

las hormigas bailando sobre lo blanco.

En la muerte del poema

voy a vomitar el resto de angustia que sobra

cuando nunca sobra nada

y vaciarme en letras para llenarme de ojos.

26/12/2008