XXXI.

Me embarga la distancia y sin embargo me lanzo igual. Se escapa entre los dedos mudos. Rebosa de vos. De mí. Alquila una habitación en mi pensamiento, aunque a veces no duerma ahí, donde la realidad construye muros que los sueños se encargan de derrumbar. En el país del porquéno en donde el laberinto de besarte no es ninguna metáfora, donde tocarte con los largos dedos del deseo es hallar mi cuerpo, donde encontrarse en tu mirada es enterarse que uno existe.

XXVII.

A veces uno se embarulla en la imaginación y llega a sentir que es real algo imposible. Que es posible algo irreal. Seamosrealistassoñemosloimposible, me dijo. Quise saber. No supe cómo. Quise llegar. No supe cómo. Siempre es largo el salto para las piernas cortas de mi esperanza. No alcanzo la altura de tus sueños. Me pierdo en mi entelequia y miro fijo esa puta mosca que viene a zumbarme al oído. La conciencia, la llaman algunos. Yo le diré mujer.

XXII.

*Me detuve a pensar en lo que ayer no nos dijimos. Deambular en pensamientos se asemeja a nadar mirando al cielo. Tomé por los talones al pensamiento para poder lanzarme a otro, o quizás el pensar haya producido la quietud. Pensar es un camino hacia la tristeza. Será por eso que elegimos no decir. No pensar. Pero me gusta enfrentarme a mí; mi verdugo. A mí y a mis fantasmas. Revolver aunque duela. Juntar los pedacitos de mí y encastrarlos como me permita la vida. Desafiar a mis miedos. A los tuyos.
Pensé también en nuestra finitud. En el momento. En la extrañeza. En que la distancia no existe cuando cerrás los ojos. Pensé en lo necesaria que es la piel. En la poesía hecha carne. En que se come cruda. En la soledad a dúo. Pensé en vos. Ahí me encontraba yo, perdido entre pensamientos en mi río mirando tu cielo.

XV.

*Un día pensé en dejarme crecer la inconsciencia para no romperme en pedacitos de vos. Soñé en subir al cuello de un recuerdo para verme caer en cascadas por tus besos. Te imaginé desnuda de mí lanzada ahí. ¿Pero dónde? Los perros de la ausencia vinieron a lamerme la nostalgia la noche de mañana. Muerta la rabia se acabó el poema.

XI.

*Nada de lo que hagas, digas, pienses y sientas es original. Siempre antes, alguien te ganó de mano en vivir. Siempre hubo un tropiezo ajeno anterior al tuyo del cual nada aprendiste. Ya hubo alguien que escribió esto y yo sin darme cuenta lo repito. Ya alguien amó y sufrió. Ya fue feliz y se desilusionó. Ya besó. Ya golpeó. Ya fue sin saberlo. Ya existió. Somos una fotografía que vuelve. Somos repetición.