Veintitrés vueltas desesperadas y un poema devastador

Veintitrés vueltas desesperadas y un poema devastador

Voy a limpiarme de mí
sacarme la muerte de los labios.
Vomitar dos o tres metáforas crueles
desde el fondo de mi ferocidad.
Sostenerme
de un par de recuerdos engalanados
y despedir la puta hipoteca
sobre ese cuerpo de hoja muerta.
Voy a llenarte de hormigas las venas,
abrazar tu angustia
y lanzarte al otro lado de vos.
Desintoxicar tu día, morder el tumor
de la no vida
y escupirlo en el rostro de aquel Dios de cotillón.
Voy a escribir un poema.

18/11/09

Había poesía en su mirada

Idea, no podrás ayudarme esta noche.
Ya no.
En el revés de su ida
veo al mundo derrumbarse
sobre el jardín de Safo.
Ya no hay caricias en su voz
ni en sus ojos guarida.
No hay rincones que me sostengan
en este vacío que me entierra
su adiós
ni resquicios en donde se filtre
la esperanza que consuele.
Tenías razón Macedonio:
nada quedó sin doler.
Había poesía en su mirada
y ahora habitan atragantadas palabras sin decir
revueltas en la garganta del verso.
Había poesía en su mirada
y sólo queda adherida
a la suela de los recuerdos
las esquirlas de un amor que nunca fue pisado.

4/11/2009

Síntoma de ausencia

Síntoma de ausencia

La lluvia recuerda
cada resquicio de ausencia
que intenta ocultarse
tras el velo del olvido.
Cada gota traspasa la mirada,
se clava en el pasado.

......Una remueve.
................Otra lastima.
.........................Alguna aprieta.
....................................Todas duelen.

En el fondo de mis síntomas
duerme el tímpano
de la soledad a dúo
que mantiene viva esa otra parte de mí.
Adentro tuyo-mío
te pierdo otra vez en cada recuerdo.
Aún llueven miradas desde cielo.

20/10/09

La embestida

La embestida

Impoluta
la hoja espera alerta
a que el poema la corrompa,
de vida la salpique
y la vacíe del blanco silencio
de sus renglones vírgenes.
Aguarda paciente la embestida
como la boca desea el beso
o la herida el olvido.
Quieta
sabe que ese cielo de letras va a llegar
después de que la ausencia se seque
en la mejilla de Gelman, el ingenio
pite dos veces de un sueño de Rimbaud o el whisky
queme en la garganta de Bukowski.
Ella sabe
y desnuda pretende el abrigo de tinta
como el alma anhela la piel
la soledad a vos
o aquel viejo un recuerdo de un recuerdo.
La hoja se deja llenar de poesía,
el poema se hace ajeno de lo ajeno
y yo
me desprendo de mí para caer sobre esa ciega
sábana pálida, anónima, impoluta.

13/9/09

Lo que queda de mí

Lo que queda de mí

El efecto lateral de extrañarte
se acurruca entre el vacío a mi izquierda
y lo que queda de mí del otro lado.
En cada luna me analiza con su mirada
verde, brillante, insidiosa
y cree derrumbar aquel muro de nubes
que creció como una rosa huérfana de manos.
A veces siento el viento de tu voz
dándole oxígeno a mis sueños.
Otras tantas abrazo tu ausencia
como aquella hoja que se aferra a la vida
para luego suicidarse en Otoño.
La ironía de la última metáfora me hace gracia,
entonces lloro.
Es imposible esquivar los recuerdos,
matar al olvido
y enterrarte de mi memoria.
Es absurdo querer hacerlo.


17/6/2008